Хочу сказать ему: « Прости.»
Хотя уж поздно, слишком поздно,
Из мира этого уйти
Успел он тихо, осторожно
Помню как, когда-то в детстве,
Теперь уж кажется во сне,
С ним мы жили по соседству,
Играли в « прятки» по весне.
Потом мы выросли, и юность
В нём любовью расцвела
Как лучом своим коснулось
Солнце скромного цветка.
Он был талантливым мальчишкой,
Писал стихи, красиво пел.
В том, что видит плохо слишком,
Признаваться не хотел.
Был он гордым, очень гордым,
Помощи не принимал,
Учёбой и трудом упорным
Всего он в жизни достигал.
Поняв однажды, что девчонка,
С той, что в детстве он дружил,
Увлечена другим мальчонкой,
Он забыл её , забыл.
Забыл, казалось, только жизнь
Он в одиночестве провёл,
Сказав: «Любовь лишь только в книжках»,
Разочарованый ушёл.
И почему же так бывает,
Имеем что, не бережём.
Друзья уходят, умирают,
Прощенья просим, слёзы льём.
Нелюбимый
© Copyright: Лариса Смитцкая, 2014
Свидетельство о публикации №114011306521
Свидетельство о публикации №114011306521
Рецензии