Людмиле Григоращук посвящается...

Дожди в степи бывают редко,
Скорее, не дожди,а ливни.
Но быстро вниз вода стекает               
И почва,не успев её напиться,
Опять сухая...

Весной,когда сойдут снега
И в почве есть немного влаги,
Степь расцветает разными цветами.               
Сначала колокольчики прострела,
Подснежники и желтые ромашки.

Затем волна тюльпанов наступает,
И ирис фиолетовый маячит,
А там уж геоцинт и царь степей -ковыль...
И чуть не каждый день
Расцветку степь меняет...

И, ощутив простор без края,               
Вдыхая сухой воздух,
Насыщенный густым и стойким ароматом
Тимьяна и шалфея,горечью полыни,
Ты смотришь вдаль, и марево колышет
Всё то,что видишь ты.

И если даже ветра нет,
Его придумает ковыль белёсый.
Стоишь на месте вроде и плывёшь
По морю белому судьбе своей навстречу.
И если на закат смотреть при этом,
То степь горит огнём вселенским,
И глаз не оторвать
От огненного смерча ковыля.

Но село Солнце, и мгновенно
Над степью нависает ночь...
На бархате ночного небосвода
Явились звёзды нам и тихо затаились.
Там есть твоя звезда,я знаю даже где,
С моею рядышком мерцает, возле Альтаира.               
 Стихают звуки и застыл ковыль.
Степь спит и ровно,нежно дышит...
И нам пора...Скоро рассвет

Ещё чуть-чуть и солнце встало.               
Ковыль в степи стал золотистым
Степь изменилась - стала проще,
Но свойство бесконечности простора
Она не потеряла...Степь- матушка...