Кризис среднего возраста

Куда мы шли, что с нами приключилось?
Чем поколение безудержно кичилось?
Особой ли премудростью?

Но время минуло, и одарило грустью.

И пусть я
не имел под задницей вселенский трон,
и попираем был со всех сторон,
и не стоял у жизни устья –
я по планете в рост ходил,
дышал, и жил, и говорил,
и думалось, как всем:
вот доберусь я
и стану – то ль во ржи, то ли в овсе – самою Русью!
А может быть, – и в мировом масштабе!

Но все амбиции сгубил на глупой бабе
и кончил превполне банальной грустью.

И пусть её!

О чём нам в мире этом стоит сожалеть,
когда вся жизнь испита и испета,
когда колеблемся по краю парапета
и уловляем тиканье проклятого брегета –
о чём нам, право, в мире этом
остаётся сожалеть?

Какие смыслы ты ещё себе найдёшь,
когда весь смысл давно погнил или утерян?
И в чём ты можешь быть достаточно уверен,
когда твой век одними генами измерен?
Прогноз на будущее крайне достоверен,
но ты идёшь себе,
идёшь, идёшь, идёшь...
И что-то говоришь опять, влюбляешься, и ждёшь,
и думаешь себе: как этот свет устроен глупо.
Ты – не жилец, ты – образец живого трупа,
а вот живёшь себе, хотя вся жизнь твоя
давным-давно – сплошная ложь.

И в этом ты отчёт себе, конечно,  отдаёшь,
а отдавать его, казалось бы, совсем-совсем некстати.

Ты помнишь девочку в коротком синем платье?
Зачем та девочка была,
и где её теперь найдёшь.