Горе пришло из стены, как тень пережитых минут.
В ней не было гордости, подлости, тишины и уюта.
Какой уют?
Оно сочилось каплями черной воды на листы книги судьбы.
Оно было тем, что избавило от суеты, вражды. И как бы
отринуло.
Маленькое, подлое, гадкое, пошлое. Осторожно прокралось внутрь.
Ни сном, ни духом. Губы шептали. Слухи, ментальность. Утлая
совесть
боролась с невидимим злом, с ни-о-чем, с пустотой в мыслях.
Костяшками в эту стену. Горячо. Бессмысленно. Гибло.
Кость,
брошенная собаке в дар.
Бред воображения
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2014
Свидетельство о публикации №114011303533
Свидетельство о публикации №114011303533
Рецензии