Закат окрасил горизонты темно-алым,
Костёр вокруг обрызгал пальмы в тот же цвет.
А у огня, на радость местным каннибалам,
Лежал помазанный приправами поэт.
Отчасти рад- он, наконец, кому-то нужен,
Отчасти- нет, ввиду неясных перспектив.
Быть может, это для него последний ужин,
Вон, старший их, уже допил аперитив.
Вот, наконец, его душа рассталась с телом,
И стала спрашивать:-За что?, а вождь в ответ:
-Ты с'еден был не потому, что есть хотелось,
А потому, что был бездарен, как поэт!
Всего лишь сон, ночной кошмар, больные нервы,
А может быть и свыше знак - тебе решать.
Пришёл в поэты - надо быть одним из первых,
Писать достойно. Или вовсе не писать.
сон в руку
© Copyright: Виктор Игошин 2, 2014
Свидетельство о публикации №114011303289
Свидетельство о публикации №114011303289
Рецензии