Молодость не порок

Ты можешь родиться в нелепой стране,
Где сила, знать, в правде, да правды, знать, нет,
Где хаты все с краю, а центр в Кремле,
С утра беспредел где всё так же в окне.

Ты можешь нарушить 400 строк,
Режимной колючкой встречать Новый год,
И ждать, и считать, годы складывать в срок,
Который отмерен судьёй за порок.

Ты можешь за хлебом пойти в магазин,
На сумерек шайку наткнувшись в пути,
Поняв, что под аркой не стоит ходить,
Услышишь сквозь зубы нахально «Слышь, ты!».

Ты можешь сознание пальцем вертеть,
Пока твоё тело не гаркнет: «О, нет!»,
Пока не порвётся твой с жизнью пакет,
Ты можешь поймать его в воздухе лет.

Ты можешь с бутылкой вести диалог,
Не чувствуя боли, не чувствуя ног,
В бреду полутрезвом шагнуть за порог,
Где люди кончаются ровно не в срок,
Где грусть заливается литрами строк,
Ты можешь обратно шагнуть, дав зарок
С утра переписывать сесть свой пролог.

Ты можешь от пороха стать вдруг седым,
Слепым к мирной жизни и к власти глухим,
Не верящим в то, что вернулся живым,
Туда, где не нюхали ада злой дым,
Дай Бог, чтоб приставленный Им херувим
Открыв настежь двери груди, не впустил
Ту боль, когда ты умираешь, убив.

Чтоб так, как от ила хранит ручеёк,
От чёрных платков наших мам уберёг,
Коль мы здесь играем в настольный футбол,
В игре с жизнью смерть ставя смело на кон,
А выиграв – жизнь: выпадает зеро.

Подумав, что жизнь – это, в общем, не срок,
От календаря оторвём вновь кусок
И, бросив его, не читая, в ведро,
Мы вновь повторим: «Молодость не порок».

IX-X.2013