на год ближе к хаосу

это как низкие потолки многоэтажного ада, многомерного существования,
это как зависшие между полом и пылью из нерассчитанного ожидания,
дети с холодными света потоками, вместо глаз,
разрывающие перепонки строками,
поколение порождения стиля грусти и гнева, вопреки сети - одинокие,
и для нас не будет ничего значимее плавленого асфальта, фоновой музыки,
мы теряем последний процент адекватности в титрах к этой иллюзии,
потому что речитатив это течение крови, а мелодия это пульс,
потому что реальность должна оборваться ненадёжной плёнкой, как только лишь я проснусь,
нежное или ненужное солнце, стань мною,
солнце, прорежь мой путь по спирали,
я настолько же сегодня здоров и готов перед боем, насколько и ранен. не рано
пересекать крыши домов, серую мокрую плитку, створки ресниц образуют калитки
в восьмибитный мир с привкусом битых стёкол и пустоты, куда ты
не дойдёшь сквозь тлеющий мусор на каждом пути, сквозь трассы, забитые пробками,
сквозь ряды силуэтов без глаз, тянущих к тебе руки робко.
а я - что я? я не Black Rock Shooter,
я почти не дышу, просто радиокот в радиокоробке.
слушай мой белый шум.