шлюха

ты не простишь меня, но знай, что было классно.
я помню вечер, мой подъезд и твои губы.
а ты, как все, упрямо веришь: жизнь - не сказка (это ясно).
зацикливаться на деталях глупо, грубо.
я думал, все пойдет, как нужно, как должно быть,
ведь как достали звуки мелких, черных клавиш
фортепиано. а она играет, знаешь
она. другая. тонет, а не топит.
ты не простишь, но знай, что я не тот, теперь мне похуй.
я может быть влюблюсь в другую. нет, уже влюбился.
хоть панацея - "нравлюсь ей как друг", нет, я не злился.
я ей дышал; здесь общий корень, но вдохнуть не сдохнуть.
и я писал ей очень, очень мало - пару раз всего
хотя пол жизни за одну улыбку должен ей
ты видела стихи. ты помнишь? были ведь не так давно.
а цвет волос и называть боюсь, все говорят, поехавший на ней.
хотя наверно это правда. да, ведь вот какой я:
запрячусь в одеяле от своих же слуха, вкуса, нюха.
и, милая, прости за все, за этот стих. довольно.
я не любил. прости, ты просто ш....