Я сегодня, что дождик пустой
Ну а ты словно пуля шальная,
А зима наша - осень больная
Лжёт бесстыжей своей наготой.
Что ни ночь лес любви всё страшней,
Вьются в стонах ветвистые руки.
Если в нём я не сгину от скуки,
То погибну от страсти твоей,
От ревнивых вселенских обид,
От разлуки могильного страха...
Я - в ладонях озябшая птаха,
Чьё бескрылое сердце болит.
Свидетельство о публикации №114011200815
Елена Соболева Пурис 10.10.2014 22:32 Заявить о нарушении
Удачи Вам в творчестве!
С уважением,
Дан.
Дан Калинин 12.10.2014 22:50 Заявить о нарушении