Как в омут, ли вода, застойная затянет,
Так и сама беда к себе судьбу притянет.
Никто не понимал, той сути бесконечной,
За слабость упрекать, у нас любили вечно.
А я за руку ту, клещами уцепила,
И я свою беду, из омута тащила...
Кто знает в жизни той, как поступили сами,
Когда за той чертой боролись с небесами.
С тревогою души, с незнанием покоя,
Нам проще осудить, чем руку дать c застоя.
Где презирают нас в том омуте тонущем,
За глупости под час с решением несущем...
А я свою беду из омута тащила,
Бодрила на ходу, ведь я его любила.
Где я свою беду из омута тащила
© Copyright: Людмила Перельман-Польщикова, 2014
Свидетельство о публикации №114011205870
Свидетельство о публикации №114011205870
Рецензии