Нам даже не снился Харлей

Мы кормились от своих матерей,
Рождаясь из их же утроб,
Знали, кончился срок лагерей,
И нельзя загнать теперь в гроб.

А на свете полно еще мытарей,
Не знающих, кто такой Бог.
И не стало совсем рыцарей,
Трубящих, как Роланд, в рог.

И наши усталые матери,
Возвращаясь с тяжелых работ,
Не стелили на столы скатерти,
Но зато все мы ели в срок.

И отцы спозаранку вставая,
Спешили к станкам, тракторам.
А мы, буквари открывая,
Учились читать по слогам.

Мы не знали детсадов и яслей,
Дети улиц и горных дорог.
Нам даже не снился «Харлей»,
Но зато нас хранил сам Бог.

Поседели давно наши матери,
А отцы все ушли в небеса,
И на белые, чистые скатерти
Матерей часто льется слеза.

Этот стих о моем поколении и отчасти - о нашей улице, которая была центральной в нашем ауле. У большинства ребят, ставших уже взрослыми, уже нет отцов, а у кого-то и матерей. Над нашей улицей надстоит небесный мир с великолепными домами и дворцами. Кто его знает, может их строили и те, кто ушли в мир иной?