"Это кому-то другому шептали: Melda!
Мне доставалось ленивое: извини".
Если в каждой из строк,
от азарта не слыша себя,
возгорается - гаснет бессмыслица давнего боя -
пусть шумит в поле вереск, пусть ветер завоет в степях ...
Мы навеки ушли.
И, уйдя, расквитались с покоем.
Вместо нас голоса запевают тоскливое: "Melda!",
и в чужих городах кровь мешается вместе с молитвой.
... И стучат поезда.
Пелена прошлогоднего снега
растекается лужей. А кровь - для не ведавших битвы.
Только в каждой строке, где судилище - давняя взвесь,
позабыты дома и захлопнуты наглухо ставни:
"Мы ушли".
Это ветер в степях истревожился, весть
не решаясь забыть. Или бой не решаясь оставить.
Уходящим
© Copyright: Ольга Пашина, 2014
Свидетельство о публикации №114011212898
Свидетельство о публикации №114011212898
Рецензии