из памяти про..

после дождя лужи на асфальте рваном
мне бы в пору быть в эту пору бардом
знать бы только пару нот или аккордов
как правильно по струнам бахать перебором
я бы написал тогда честно и задаром
про то, что врывается в меня 25 кадром
как бывало круто с кем-то идти куда-то
и как люблю я это время "когда-то"
как скучаю по нашим общим вечерам
это ведь давно было, а будто-бы вчера
теперь про них во мне голосом негромким
про любимые звонки, кухни и уловки
как сложно тогда было быть ребёнком
когда от семьи остаются лишь обломки
мы дети девяностых то ли перестройки
и столько всего хранили те постройки
как быстро были сбиты все настройки
от лавочек и крепости той настойки
аромат стойкий у любимой первой девочки
первый дым в лёгкие, дерзкие те мальчики
первая драка, когда в ней я проиграл
как кто-то объяснил, что всё это не игра
а я дурак не ценил листы календаря
пока не стал ценить слякоть ноября
и тех моих, кого так глупо потерял
да, дело дрянь, когда некого обнять..
пыль памяти повисла маяком на тех
снимках, что висели в моей комнате
а там кусочки нашей той истории
про то, что вот она была утопия
как тоскливый город собою переполнил
про мои окраины и как я всё испортил
столько скопилось внутри тех дворов
где на квадратный метр пару воров
кого жизнь бывало не сильно баловала
кто успел, а кого накрыло покрывало
у кого больше чести чем у сук в синем
там пьяный угар и снова суки синие
на столе тот самый коньяк с кока-колой
в то время, когда я баловался комой
тогда мой мир так медленно пустел
осколки его достанутся пусть тем
кто со мной остался, несмотря на всё
шагами меряя районы, забив на своё
об эти улицы сам пару десятков кед стер
пару десятков лет стер и выбросил в костер
пепел от него - моей жизни режиссёр
а я - самый чертовски послушный актёр..

холодным ветром по шее дыхание ночи
ещё тоска подлая мне рожи корчит
мы из тех, кто отличается от прочих
ведь собраны, а были разбиты на кусочки
слишком уж хорошо знаем цену многоточий
и как тяжело было писать об этом строчки