Медлит, спит ещё мороз

С неба дождик серебристый,
ночь из синего батиста,
а деревья – голубою
акварелью расписною…
И летит дорога вдаль,
где восходов пастораль.

И насыщен воздух влагой…
И вневременною сагой –
жизнь-мечта в просторе зимнем,
жизнь-любовь даяньем дивным…
Медлит, спит ещё мороз –
для Москвы такой курьёз!

А на утро – дождь небесный,
будто арфы льётся песня,
на январские юдоли –
в незаснеженное поле,
в незастывших рек купель – 
звонким тремоло капель.

Всё не вечно… День вчерашний
«па» прощальным и изящным
ускользнёт, растает тенью –
беглой строчки обретеньем…
Лишь припомнится потом
ночь с серебряным дождём.

Ах, как чудно!, всё не вечно!
Время катится беспечно…
День один сбежал украдкой…
Вдруг мороз – железной хваткой,
затрещал и зачудил,
и дождя не пощадил.

Становился всё трескучей,
разогнал рукой могучей
пасторали, акварели,
и такой занёс метелью,
что земли предстал покров
белоснежностью снегов.

И зима теперь – царицей
в платье вьюгою кружится,
и буранами, пургой
увлекает за собой.
И хоть вечности в том нет,
но оставит в строчке след.

3 января 2014