Поэт России

Не старик я, но и не молод,
А стареть на какой мне ляд.
Но покуда кулак как молот,
Лучше харю не подставлять.

Я по улицам не куражусь
С гопотой не гоню «рамсы».
Али мало я водки вмажу,
Только где ж они те весы?

Где та грань где добро, где сила?
Где есть Бог или Бога нет?
По ухабам меня носило,
Хлебом-Солью встречала смерть.

От ухмылок ее не таю,
За улыбкой подвох и лож.
Я спокоен, покуда знаю
В голенище сапожный нож.

И когда даже ангел плачет
И спасения казалось нет...
Я нацеленный на удачу
Песнь пою под прицелом лет.

Я пою о дороге дальней
И нелегком пути домой.
И о замке своем хрустальном,
Что покуда еще не мой.

О любви да и о  разлуке
О друзьях  своих и врагах.
К небу ввысь не вздымаю руки,
Проку нету мне в тех руках.

А когда отболит отпляшет
И прощения мне больше  нет...
Помяните: - А он был НАШИМ,
Этой гордой земли поэт!

И веселым он был и грустным
Был шальным, а в словах металл.
Был в стихах он былинно-русским
И поэтом России  стал.

И в березовый гроб положат,
И отпустит мне поп грехи...
Только совесть меня не гложет
За грехи мои и стихи.