Памяти журналиста Холодова

На верхушке клена желтый лист.
Весь издергался, извелся, извертелся.
Не упал, упрямый, тихо вниз
И стыдливо, как осина, не зарделся.
 
Что так мучает его , так бередит?
Почему спокойно не висится?
Что ему там видно впереди,
Почему по сторонам косится?

А внизу и шелеста - то нет.
Бессловесно, мертво и пристойно.
Будто взяли на сеанс билет,
И зимы начала ждут спокойно.

Этот ненормальный все дрожит.
И куда - то все украдкой смотрит.
Может, приближаются дожди?
Что- то принесут ему иль смоют? 

  16.10.94. г.


Рецензии