О ветрах

К человеку давно привыкнув,
Ветры с нами близки в одном:
Мы приходим дыханьем, криком,
Чтобы сделаться тишиной.

Сам теперь, ненавидя спешку,
И не зная, куда несёт
Этот вихрь, я себя утешил -
Что однажды успею всё.

На бегу я люблю и каюсь,
Говоря, что, мол, бег в крови,
И что жизнь - это лишь мельканье
От раскаянья до любви.

Я мелькаю. Я сам случайный
И случайности берегу,
Оттого, что не различаю,
По какой колее бегу.

Но известность дороги - ранит,
И, покуда ветра ревут,
Мне так ценно непониманье -
Кто я здесь и зачем живу.

Ветры сыплются в окна дома
И ломаются на бегу.
Если жить - то, пожалуй, долго
И за это не быть в долгу,

Оставаясь всегда голодным,
Оставаясь всегда таким,
Чтобы искренность монологов
Не рвалась посреди строки.

Ветры бьются со злобой всею,
И не очень-то важно мне
Понимать, кто из нас первее
И логичней сойдёт на нет.

Потому-то я с ними равен.
И, непринятый тишиной,
Я нарочно дружу с ветрами
И открытым держу окно