Матери поэта

так бывает - ребенка год за годом растишь,
он болеет, гад, на подонка-отца похож,
по ночам из-за воплей и криков его не спишь,
пока он унимает нервную дрожь,
и тихонечко прячет в ладошках нож.

и болеет чаще других детей, недоинвалид,
пишет что-то, читая себе под нос,
смотришь, думая, что уж все болит,
ну скорее бы монстр этот подрос.
да что-то как-то и тут... не сбылось.

ему двадцать, публикуют журналы/газеты,
опять приходит домой, ударяясь в косяк,
был же проклятьем - вот и вырос... поэтом.
человек-катастрофа. дело - висяк.
и снова стучатся, его пьяного/битого в дом неся.

берегись, мое солнце, в выборе мужа,
дело в чувствах, не в высший-низший сорт...
и если твой ребенок тебе не нужен,
не называй его только "не сделанный мой аборт".
а то он сорвется, сломается, догорит,
будет потом душой продаваться свету...
мог родиться уродом, или же инвалид...
или хуже всего - настоящим поэтом.