О сколько Вас...

Весной под сенью парка дышится легко
И рифмы как-то прибегают сами.
Вдруг девочка одёрнула моё пальто :
–   Ты сможешь поиграть в скакалку с нами?
–   Как звать тебя, красавица, скажи.
Кудряшки твои чудные такие.
–   Меня зачем-то Музой нарекли ...
Мой папка всё балуется в Стихире.
Ему со мною очень повезло.
Люблю сидеть я на его коленках.
Со мною, говорит, стихам тепло
И мыслям проще в разных переделках.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Кому-то Муза головная боль.
Твердит: “Садись, не потеряй момент.
Тебе дана на миг пиита роль!
Неважно, что совсем ты не поэт.
Тут главное без разных шуры –мур.
Пришла? Прекрасно! Чаем угости.
И сразу не гони стихи в аллюр.”
Капризней этой девки не найти.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А для кого-то Муза мать родная  –
Гостит в дому годами, жарит пирожки.
Строчит поэт, минут не замечая.
Не замечает даже Музу у печи.
Возможноон печатью Бога – воистину поэт.
Как Пушкин, Байрон! Д. Быков или там
Барков...
Она ему минет предложит, станцует менуэт
Ему ж, в сей поэтический  момент, не до блинов.
Он рифмы оседлал арабских скакунов
В ржаньи породистого первопроходца.
Содрав презренные величия оков,
Поэзию замёл следами иноходца.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А некто. обозлившись на любовь,
Обманщицу, терзающую душу,
Винит во всём лишь Музу вновь и вновь,
Подвергнув естество её удушью.
Разбито сердце... Пустота в глазах
Ничто не радует, гулко одиноко ...
Подушка по утрам и та в слезах ...
Как Муза пошутила с ним жестоко!?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Да, много одиноких Муз вокруг летает.
Возможно, им чего-то тоже не хватает ...

01.11.2014

Рисунок Фреда Клейтмана