Путник

Разноцветье радуги и поля,
Солнца свет, дыхание земли,
Хлеб с водою, две  щепотки соли –
То, что все всегда с собой несли –
Всё сложил в котомку за плечами,
С тем и вышел, с чем идти с руки.
Правда, как репей, висят печали,
Но на то они и сорняки.

Я иду не зло, хотя устало,
Запылилась обувь, не душа.
У меня в котомке места мало,
Поместились только три гроша.

Грошики звенят на самом днище,
Чтоб про них хозяин не забыл.
Если не отдам в дороге нищим,
Повторю судьбу других кутил.

Тут и там дороги – пень с колодой,
Ровных не бывает на Руси.
Наступаю иностранной обувью
Где мой прадед в лапотках трусил.
В остальном, одно лишь изменилось –
В память ставят камень, а не крест.
Ждут, как прежде, люди себе милость,
Всё от тех же, и у тех же мест.

Я дойду туда – хоть не стремился
Не было таких, чтоб не дошли,
И взлечу ни ангелом, ни птицей,
Груз, оставив в холмике земли.

Огляжу прошедшее иначе –
Шёл года, а видно только нить.
Научившись заново, заплачу,
Оценив короткость слова «жить».


02-03.09.13