Про поэзию

СТИХАМИ ТРУДНО ТО НАЗВАТЬ,
ЧТО Я СУМЕЛ ЗАРИФМОВАТЬ

***
У поэтов оружие - слово,
Что без промаха в цель попадает.
Нет заряда у них холостого,
Всяк поэт боевыми стреляет.

***
Глагольные рифмы сплошной чередой
Преобладают в стихах моих;
Не хочется Музе возиться со мной,
Вот и подбрасывает мне их.

***
Пропало вдохновенье,
Нет строчки ни одной.
Сегодня воскресенье -
У Музы выходной.

***
Исписаны тетрадные листы
Неровным нервным почерком моим,
Но мысли все банальны и пусты -
В них нет огня, а только сизый дым.

***
За словоблудье не виню
Поэтов я напрасно,
Ведь сам подобную фигню
Несу я ежечасно.

***
Я в стихосложении не дока,
Но об этом часто забываю,
И не удержать стихов потока,
Что из головы я изливаю.

***
Моя набита голова
Идеями прекрасными,
Но стоит их облечь в слова,
Как станут безобразными.

***
Идеи свои я - одну за одной -
Всегда выдаю на гора,
Как будто мой мозг - механизм заводной,
Да толку от них - ни хера.

***
Как рыбе зонтик ни к чему,
А кенгуру - велосипед,
Так интеллекту моему
До глупых мыслей дела нет.

***
Этот факт мне самому приятен,
Что я выдающийся поэт.
Только окруженью не понятен
Слишком развитОй мой интеллект.

***
Не пропадёт напрасно труд -
Грядущие потомки
Прочесть с охотою возьмут
Мой томик с книжной полки.

***
Лезут в голову разные мысли,
И от этого винегрета
Все мозги окончательно скисли
В голове у того поэта.

***
Мыслей творческих нехватка
Не грозит поэтам,
Ведь полна у них тетрадка
Всяким винегретом.

***
Нет смысла у него в стихах,
Назвать их можно бредом,
Но сам себе в своих глазах
Он кажется поэтом.

***
Про всё горазды написать
Стихами графоманы,
Так мозг умеют засирать,
Что без вина все пьяны.

***
Бумага всё стерпит, известно об этом
Ещё с незапамятных лет.
Любой рифмоплёт ощущает поэтом
Себя, хоть таланта в нём нет.

***
Вот ещё одна глава
Жизни мной прочитана,
Но пустая голова
Мыслью не пропитана.