Он смычком со скрипкой с лаской
Пишет сотни чувств души.
Как композиторские краски,
Льются музыкой они.
Скрипка вновь играет в парке,
Прикоснувшись к небу снов.
И по струнам нот в тетрадке,
Автор пишет вновь без слов.
По осенней лире млеет,
Скрипка тонкая поет.
И душа, тоскуя, тлеет,
Когда слушаю ее.
Много чувств в душе осталось
От ее печальных нот.
Что со мною в день тот сталось?
Полюбил ее полет.
И романтика, как сказка,
Разбудила океан
Чувств в душе моей в раскраску.
И скрипка превратилась в сон.
Она запомнится навечно,
Навсегда и насовсем,
Как неугасающая свечка.
Не задуть ее никем.
06.01.2014г.
Скрипач
© Copyright: Шевелев Андрей, 2014
Свидетельство о публикации №114011002300
Свидетельство о публикации №114011002300
Рецензии