Анна

               
                Анне Ахматовой
             
             1

Должно быть, от боли щемящей
в груди, непременно что слева,
рождается в мир настоящий
поэт. И все звуки напева,
и рифма – сплетаются с болью
в чудесно-печальный венок.

             2

Мы придумываем чувство,
чтоб как лезвием по венам,
чтоб до одури, до хруста
в теле, чтоб до белой пены,
чтоб морской соленой пеной
растворяться в океане,
чтоб под музыку Шопена
всех лишаться очертаний,
чтоб нести стыдливо струи
к обезумевшему устью,
чтоб сливаться в поцелуе
вкуса позднеспелой грусти.

            3

Как умела, так любила.
На ночь сказки говорила.
Быстрокрылой птичкой певчей
вдруг вспорхнула ветра легче.
Чтобы пеньем дивным, редким
славить жизнь на голой ветке,
чтобы петь о ней, постылой,
да над братскою могилой.
Чтобы жить всех тише, кротче,
не роптать: «За что мне, Отче?»
Чтобы, сделавшись злом верным,
от которого вся скверна,
стать язычников добычей.
Чтоб забыть свой щебет птичий.
Чтоб лишиться даже крова…
Птичке – ветки с небом вдоволь.

              4

Благослови нестройность голосов,
звучащих за окном как вечный праздник,
неровный бой разбуженных часов,
неотвратимый, громкий, неотвязный,
и тихий плач ребенка за стеной,
и музыки ночные переливы,
и свет сквозь шторы нежно-золотой.
…И нас благослови, пока мы живы.