Дворец поэзии

Меня поэзия нисколько «не колышет»,
Я над строкой не плачу, хоть убей.
Упрямые поэты пишут, пишут,
По крыше скачет, скачет воробей.

Поэтому, поэты, тише, тише,
Не надо голосить и восклицать,
Пусть воробей попрыгает по крыше
Большого неуютного дворца.

Дворца, в котором не растопят печи,
В котором не дают ни есть, ни пить,
Где только ночью зажигают свечи,
Который снами странными набит.

Прошу - давайте будем тише, тише.
Прочь яд речей и  лирики елей,
Тогда, быть может, всё-таки услышим,
Как там, по крыше, скачет воробей.

Тогда, быть может, жизнь переиначу,
Скачи по крыше, шустрый воробей.
Но всё равно над строчкой не заплачу,
А лишь шепну: «Вина, братан, налей».

Из под полы блудник плеснёт в стаканы,
Блудница  закусить конфету даст.
Зачем мы в этом храме окаянном,
Откуда эта пагубная страсть?

Прочь, прочь, бежать отсюда надо
Туда, где жизнь, веселье, перепляс,
Мы пишем здесь про сад, не видя сада,
Про птиц, которых нету возле нас.

Бегите прочь, бегите со всей мочи,
Пусть бутылёк останется при мне.
Я остаюсь, я буду пить здесь молча,
Один в благословенной тишине.