Нет любви. Значит, нет и боли

Всё трудней прорасти чему-то на сожжённом дотла – пепелище.
Всё бессмысленней дни и года. Голова – всё ясней и чище.
Пустоту заполняют слова, а не чувства. Так проще.
В записных уже нет никого. Лишь дневник становится толще.

И опять – не зима, и не осень. Вместо снега – апрельские лужи.
И мужчины проходят мимо. И никто никому не нужен.
Ну а в сердце - почти минус двадцать. В холодильнике стынет чинзано.
Для влюблённости – слишком поздно. А для смерти – ещё слишком рано.

У неё там какая-то жизнь. По каким-то придуманным правилам.
Алкоголь и пустые терзания. На свидания – к воспоминаниям.
У него – всё почти идеально. Телевизор, жена, машина.
И любовница. Даже две. Заурядная, впрочем, картина.

И они никогда не встречались. Их прямые не пересекались.
Только думали: может быть? Когда в стельку уже напивались.
Может, есть в этом мире кто-то? Кто войдёт в этот вечный холод.
В пустоту. В эту зимнюю ночь. Утолит изнуряющий голод…

Но сырели от времени мысли. Календарь истончался снова.
И бежали куда-то зачем-то. И на всех глядели сурово.
Запирались в привычном круге.
Как в темнице. По собственной воле.
И не ведали друг о друге.
Нет любви. Значит, нет и боли.

2014 г.