Скворцы взметнулись на вершину дуба.
От крика солнце спряталось за лесом.
И вдруг обрушились, как викинги из струга,
На черную, чужую землю.
"Скворцы! Спасайтесь!"- слышалось вокруг
На редкостных наречьях всевозможных.
А что скворец? Соседям он не друг?
А если друг - не из надежных?
А может ,все кричали под хмельком?
Был яркий день и были именины?
Жаль, что язык мне птичий не знаком,
Как недоступен пик вершины.
Июнь 1994 г.
Птичий праздник
© Copyright: Зыряева Ираида, 2014
Свидетельство о публикации №114010909106
Свидетельство о публикации №114010909106
Рецензии