***
О, утро осени моей,
когда могу я говорить
с тобой в открытое окно,
хрустящий воздух – как пёс – пить –
где – с окровавленным лицом –
нам осень мордой ткнётся в грудь,
в своё витражное стекло –
посмевши наконец взглянуть –
в до-человеческий язык
природ отсутствия тебя,
чтоб намертво обоих сшить,
в своей гортани шевеля
ключом несмертие моё,
входило в мой кипящий сад,
где раскрутило колесо,
свернув, как вещь свою, назад.
(09/01/14)
О, утро осени моей...
© Copyright: Сибирский Волк, 2014
Свидетельство о публикации №114010908711
Свидетельство о публикации №114010908711
Рецензии