Иду к тебе с приветом, мой психоаналитик.
Потерялся где-то мой пропуск в этот мир.
Я не математик, не врач и не политик,
Не фокусник, не скептик, не чей-нибудь кумир.
Я понял этим утром сонным и озябшим,
Срывая по привычке календарный лист,
Выбрасывая в урну проклятый день вчерашний -
Переиграв все роли, я даже не артист.
Глухое закулисье, разбитые макеты,
Распущенная труппа, бездарная игра.
Спектакль провалился с протяжным гулким треском.
И я как-будто умер. Но это лишь вчера.
Воскреснув на рассвете от громкого похмелья,
Я больно обнаружил выносливую жизнь.
Помимо моей воли - завтра понедельник.
Публично погребенному мне некуда идти.
И я иду с приветом,
пустой и босоногий,
где объяснят, что жизнь понятна и проста,
где выдают поштучно пилюли от тревоги
и белые билеты в мир с чистого листа.
Психоаналитик
© Copyright: Элиза Брунмайер, 2014
Свидетельство о публикации №114010907742
Свидетельство о публикации №114010907742
Рецензии