Город-палач

Доброе утро, Чикаго! Вымершим кажется город.
Знаю - дело в морозе, но, как-то не по себе.
Выдыхая - вдыхаю. Твой всеобъемлющий холод.
Эскиз в электронном блокноте. Просто в судьбе.

Я рисую этот Чикаго под музыку старого фильма,
Если вспомнить название, станет ужасно смешно.
Я давно его видела, но - зацепил очень сильно.
А над тем, что сильно цепляет, смеяться грешно.

Если лёд не закончится, значит, пусть так и будет.
Несудимым останется этот город, на все времена.
Неподсуден и тот, в кого веруют глупые люди,
Говоря, что он за нас всех как-то раз. И до дна.

Я рисую - кресты над соборами, небо над башнями.
Снег на улицах, окна домов, машины, бордюр реки.
И смотрю, как целуется небо с дождями вчерашними,
Превращая их в льдинки, что тают, касаясь щеки.

С каждым новым штрихом отпускаю на волю что-то.
С каждым взглядом больше и больше - нечем дышать.
Я рисую Чикаго, в котором есть странная нота.
Не фальшивая, нет. Этой ноте нельзя помешать.

Помешать издать звук, у которого сотни обличий.
Тонкий звон серебристого смеха, сдавленный плач.
Эхо шагов, шелест веток, вздох, кодекс приличий.
Нота сердца... Раскрой её, стынущий город-палач. 

Чикаго