Вот ты болен...

Вот ты болен, лежишь пластом средь искомканных одеял.
Жар такой, что почти горит мир из окон и потолка. Здесь по левую руку стол, скатерть рваная по краям, апельсины и аспирин, кружка теплого молока.
А на улице летний зной и качает тенями сад. "Я замаял! Тебе водить! " - неустанная жизнь двора.
"Так нечестно! Ребят, за мной!", и сливаются голоса. И щемяще стучит в груди: "Счас бы на ноги и удрать! Босиком, по траве, песку, по асфальту, по речке вброд, и взмывать выше самых крыш на скрипучих качелях в синь.."
Входит мама, и к молоку прибавляется рыжий мед, И ты делаешь вид, что спишь, так как встать не хватает сил...
Разбудили... Рука на лбу, ложка сладкого возле рта. Миг, и комната поплыла, а за нею твоя кровать.
Если очень просить судьбу, чтобы можно легко глотать, там, на дальнем конце стола в тонкой
вазочке, есть халва.
Полудрема ли, полубред.. Глухо щелкнет входной засов. По прихожей шаги и смех.
- Ну ка где тут у нас больной?
Нет, не доктор, и во дворе стихла музыка голосов.."Кто же это привел их всех?..."
За ознобной твоей спиной, вдруг появится пара крыл и кудлатая голова.
- Думал я о тебе забыл?
Ишь ты, взялся хворать! Вставай!

(09.08.2013)