Герой не нашего времени

Пишу к Вам, Григорий, сквозь годы и сквозь миры.
Мне ваш фатализм понятен и горький смех,
Как будто крестьянину нужно давать балы,
Как будто я барин, которому места нет
За этим столом, где гости - в чужой горсти,
А я начинаюсь не с той строфы или строчки,
И будто кусок я в горле застрявшей кости,
Я будто бы дыры пустынные в чёрных точках.
Не я правлю балом, мне некому руку жать,
Спасать от огня, воды и тысячи медных труб.
А в сердце моём возникший опять пожар,
И даже не знаю то ли беден я, то ли глуп.
А женщины всё влюбляются и грустят,
А мне бы погонь и громкого шума пальбы.
Но, только деньги в карманах моих звенят,
И плещут Ундины в волнах свои хвосты.
Однажды и я потеряю ту, что люблю,
Коня загоню, пытаясь догнать своё счастье.
Свободу как жизнь, и пуще ещё берегу,
А жизнь что игра: там разные карти - масти...
Пишу к Вам, Григорий, сквозь годы и сквозь миры.
Я тоже стреляюсь; пытаюсь хоть чем-то стать,
Чтобы однажды, как Вы, в один миг уйти,
Но до этого всё, что успею, суметь собрать:
Ветер, свистящий в ушах и простор земли,
Трав горький запах, вкус борьбы и успеха.
В гавань заходят чьих-то судьб корабли,
Только вот мне тишь и покой не к спеху.

Быть на самом краю смерти и жизни, и...
Вот моё счастье.
Вот в чём судьба человека