Сезон открыт

Сезон излишне пламенных эмоций
и песен, чьих мне текстов не понять.
Во ржи ловил детей и плёл им косы,
давал им по щепотке от огня,
что цвёл в груди огромной красной раной,
рубином драгоценным без огранок.

Костей белёсых, птичьих, хрупких
ни для чего на свете не жалел
и пел
на вечерах у пани Смерти,
как приглашённый пафосный артист.

У жизни есть и вкус, и твист;
и наступает день и час,
момент и стук –
в окно и в сердце –
когда я зажигаю газ,
стихи читаю только вслух
так громко, ясно, что соседи
готовы ружья заряжать.

Мне снятся люди и медведи,
и что-то страшное затем.
Я слышу слишком много песен!
А сам – почти что слеп и нем,
на чувства беден,
но богат на строки.

Мне Бог назначил эти сроки.
Но я не смог
вложиться в срок.

Сезон открыт.
Помёрзла рожь.
Детей ловлю –
но это ложь.
Я не люблю их!
Но хотел
казаться не таким, как есть.
Я в срок, отмеренный Вселенной
не смог
ни капельки
обресть.