Иначе

Одиночество бывает порой мучительным.
Потому что мы думаем о своей исключительности.
О зудящей ревности, и не знаем, как излечить ее.
Еще думаем о вселенской несправедливости.
Почему-то надеемся, что кто-то нас поймет и простит.

А причина очень часто находится в страдающих нас,
Мы считаем, что кто-то пишет поэму, роман, рассказ:
Мы представляем сценарий, оптимизируем конструкции фраз,
Думая, что мы здесь основные герои.
Но режиссер давно отвел нам другие роли.

Просто взял и пустил эпизодом для другого совсем сюжета.
А мы сидим представляем берег, рассвет и лето,
Себя, счастливых, с кем-то желанным где-то...
Часто, это прошлое, которое мы пытаемся оживить.
В лабиринте нашего эго - путеводная нить.

Нам так сложно быть простыми самими-собой,
Не разменявшими бескорыстную живую любовь,
Принявшими и отпустившими всю эту лишнюю боль
И мироздания центральные оси.
Ведь тогда мы с себя уже спросим.

Без погоней за призраками в истериках и звонках,
Без упрямой гордости, безо всех этих "всё пока",
И без  мыслей, что без нас они не обойдутся никак.
Мы,конечно, не станем уже другими.
Но поймем всю абсурдность сюжетных линий.