Твоя белая стена

Представь, что сейчас прямо перед тобой
Всевозможные краски с белой стеной. 
Что нарисуешь?? Дай экспрессии волю,
Скажешь "нельзя"? Что ж, ну а я позволю...
Вот здесь будет дом, где в тёмном окне
Кто-то пьёт чай в гробовой тишине;
Вот свет от экрана мелькает в другом,
Кроме игры он ни с кем не знаком;
А там, на балконе, своя атмосфера -
Она любит его, а он любит Веру...
И вроде час ночи, а люди не спят,
Пишут музыку, курят, кроватью скрипят.

Добавим же улиц - и вот уже город,
Затихший, заснеженный, погруженный в холод,
В сугробе замёрзла бедная псина,
Что выбросил прочь алкоголик-скотина.
Внезапный прохожий идёт, озираясь,
Словно в ночи укрыться пытаясь
От безысходности и от ножа,
Что за углом держит парень, дрожа...
Полупьяное "чудо" тринадцати лет
Переходит дорогу на красный свет,
И тут же рядом словно из ниоткуда
Чёрная "Лада" (вот кармы причуда!):
Свет фар, поворот головы, тормоза,
Через день же - родительская слеза...

Знаешь, а может, добавим деталей?
Представь, там, на крыше, одинок и печален,
На фоне пылающей льдины-луны
Какой-то романтик наяву видит сны.
В тех снах жизнь всё ярче, а люди добрей,
Никто перед ним не закроет дверей,
Никто не предаст, никому не плевать,
Ничто не мешает полной грудью дышать,
Ничто не сжимает сердце внутри,
Не так уж страшны кажутся феврали;
И музыка громче, и небо светлей,
Как будто романтик наш - чародей...

На годы останутся здесь краски твои
В образах, мыслях, мазках и любви.
И тот наш прохожий, увидев себя
На рисунке, улыбкой одарит тебя:
Ему повезло, он в тот день свернул,
А нож парень тут же в другого воткнул;
Та мать, проходя, вновь заплачет, ну что ж...
Пусть проходит, ты её не тревожь.
Ты будешь решать, что возникнет под кистью,
Ты управлять будешь смертью-жизнью...
Но, знаешь, сейчас это просто стена:
Ни звуков, ни судеб, ни крыши, ни сна...