И, казалось бы, кровь… Пустяки.…
Ведь все знают, что в жилах течет.
Ну а сколько оттенков реки
Этой крови? Там сбился мой счет.
И когда сменит оттенок свой,
Мы почувствуем разницу вмиг
Между тем, как спешим мы домой,
И тем, как от страха бежим.
Между тем, как влюбленный поэт
На пергаменте пишет строку,
И тем, как взмывает все вверх
Птица, что на ужин коту.
Между кровью той, что мы в больнице
На пробу, анализ сдаем,
И животным, что хочет напиться
И ищет все дни водоем.
Между кровью убитого горем
И реками крови того,
Что бежал по пустынному полю,
Чье же сердце в миг замерло.
Между кровью лукавого сына
И совестью чистого деда.
Где оттенков этих причина?
Чья проблема была задета?
Что касается крови моей,
То она почерневшая с гнилью.
Не очищусь я до конца дней…
Так не лучше ли покончить с жизнью?
Кровь
© Copyright: Анастасия Малая, 2014
Свидетельство о публикации №114010901205
Свидетельство о публикации №114010901205
Рецензии