Король шутов

Когда-то я думал, что это чего-то да стоит -
Писать, рассыпаясь в красивых и лестных словах,
Улыбки дарить, и не только тем, кто их достоин,
А всем кто услышит. Ошибся. Поэзия – прах.

Мне грустно сегодня, хотя приближается праздник.
Не мой, но хоть где-то в далекой-далекой стране.
Грустить я люблю, убив настроение разом.
Печаль, она дарит покой, предпочтя штиль духовный войне.

А вокруг все спешат. Я один в этом мире свободен.
Я один понял суть, хотя суть сумасшедше проста!
Я один победил, хоть по силе – не асгардский Один.
Победил, и остался один, лишь шуршит под ногами листва.

Эта осень мне дарит свободу, или я заблуждаюсь?
Я такой же, как все, но такой я один – парадокс или шутка небес.
Я по жизни один, весь такой неприкаянный маюсь.
Но меня же привел сюда кто-то – Господь или Бес.

Или никто! И я лишь плод воображенья.
Своего. Сенсация! Поэт себя придумал сам!
И создал, опираясь лишь на чувство униженья
Перед толпой. И сам себе присвоил сан –

Король шутов. Нет! Император смысла!
Вам не сказали, что шуты умнее многих?
Вас огорчит сама возможность этой мысли,
Воспитаны среди ограничений, правил строгих,

Вам не подумать даже, что гениальность – не порок!
Я – гений?! Нет! Простите, я оговорился. На самом деле, это полный бред.
Моя самовлюбленность, смеясь, скакнет на тот порог
Еще не скоро. Когда сокрытый деревянной крышкой гроба, погаснет свет…