Дочка спит на его подушке,
Славный маленький мой ребенок.
Только ты для папы игрушка,
Надоедливый глупый котенок.
Захотел, - обманул и запутал.
Захотел, - совсем не пришел.
Психанул, хлопнул дверью, обутый
На неделю куда-то ушел.
"Это папа?" - на каждый звонок.
"Это папа?" - ключа поворот.
"Нет - шепчу - мой котенок,
Это братик шагнул за порог.
На работе твой папа, малышка."
Вру в глаза, а душа на куски!
Почему же, скажите, так вышло?
Болью ломит и давит виски.
Я семь лет его проверяла.
И, поверив, себя отдала.
Разом все, отдав, потеряла,
Буд-то нищею и была.
И теперь, улыбаясь сквозь слезы,
Дочке сказки о папе плету.
Сколько лет за окном морозы...
Она ждет и я вместе с ней жду.
Дочка спит на его подушке
© Copyright: Оксана Астахова, 2014
Свидетельство о публикации №114010809512
Свидетельство о публикации №114010809512
Рецензии