Стихи не пишутся, не режется салат,
На грязь и слякоть изошла природа,
Летит Лукашин пьяный к Наде в Ленинград...
Все как всегда в последний вечер года…
Ель в коридоре, ворох спутанных гирлянд,
Топлю свои желания в шампанском
Не полночью,как все,а под метель курант
Смакуя снег над звездами на Спасской…*
Тупит перо,не точены ножи,
Довышиваю крест - сломаю пяльцы!
Пусть в венах нервно ток задребезжит!
Осталось лишь в розетку вставить пальцы…
Ну что, ирония моя, где ты?
Оформлю визу и к порталу! В баню!
Коль в жизни не хватает остроты
Напьюсь и встречу Новый год в Милане!
Свернусь калачиком на краешке тахты,
А вдруг водой окатит Челентано!
________________
* живу в Харькове, разница во времени с Москвой 2 часа
Моя ирония
© Copyright: Ирина Баюрова, 2014
Свидетельство о публикации №114010809166
Свидетельство о публикации №114010809166
Рецензии