вопрос

Я не живу, я умираю,
От одной суицидной мысли к другой.
Не пугаюсь ни ада, ни рая,
Если есть ад, то он вечно со мной.
Я не живу, я существую,
Ошметки губ, остатки фраз.
И если есть тот, кто поднимет меня с крышки гроба,
То это точно ни один из вас.
Я не живу, во мне вообще нет ничего живого:
Таблетки, сон, какая-то еда.
Меня убили дважды; эти оба,
Живут и дышат, как всегда.
Один был выстрел со спины, нежданный,
Второй упором в грудь, глядя в глаза.
Скажите, сколько в вас патронов,
Насколько ваша грудь распорота, душа разорена?
Я труп, я рухлядь, сломанная глина,
Я слякоть возле глаз,  дрожащая рука.
И мне не нужно больше ничего, ну, правда, милый,
Только один вопрос тревожит до сих пор меня:
За что ты так со мной был груб и безучастен,
Чем заслужила эти муки от тебя?
Ты не ответишь мне, и даже не посмеешь мне взглянуть в глаза.
Так трусы поступают очень часто.
Так что вопрос останется летящим в небеса...