Интровертное

Мой юный старый друг ушёл в себя -
ни писем, ни стихов совсем не пишет.
Да и мои давненько не свербят
его спешащих дней и мыслей рыжих.
Он не читает их, виной тому
история неведомых народов -
зачёты, блин. Неправильно уму
о них забыть. К тому ж, ещё погода
такая нервная пошла, что жуть.
И хочется под пресловутым пледом
спокойно посидеть да и уснуть -
случайно. Хорошо б - до лета.
А я стесняюсь что-то постучать
в окно волшебное, где - фильмы, люди, леди,
сказать, что море, мол, что шлюпок рать
снуёт - как мухи - к кораблям на рейде, 
что кости Роджера над палубой гремят...
Какой там, к чёрту, Рождер? Всюду морось,
и снег - то тает, то пойдёт опять.
Все мирно спят. Да я и сам - зароюсь
поглубже в кресло и сижу, молчу,
такой обиженный, что аж не сладок сахар.
Не помните? А мне не жаль ничуть.
Ах, не читаете? Ну и ... идите на хер.
И невдомёк, что сам, как идиот
молчу, а друг мой ждёт, быть может,
что кто-нибудь хотя бы позовёт
в кино, раз спёкся Чёрный Рождер.
О, да, приличным нам - в моря нельзя.
Но, если стали недоступны трапы, 
зачем бывают на земле друзья,
как не затем, чтобы пожать хотя бы
друг другу руки? И, порой, почти
услышать звонкий парус на корвете...

Мой молчаливый друг, ну хоть прочти
стишок дурацкий этот в интернете.