Моему критику

Что речь моя
                простолюдинки
 Груба, не звучна, -
                скажешь ты, -
Я знаю.
               Тонкостью тростинки
Не обладаешь.
                Да, просты
Слова мои.
                Из сердца выну
Я чувства,
                кровью оболью,
Как на ветру
                ладони стынут,
Так прочитаю
                суть твою.

Даются часто
                предсказанья,
Но я
              не призрачный герой,
Не героиня
                в назиданьях. –
Я часть Создателя,
                с игрой
Его справляюсь
                поэтапно,
Мозаику,
                сложив из слов.
И с жизнью бьюсь
                на поле ратном,
Черпая силы
                из основ.

Не суетись,
                не рой могилу
Моим
               уродливым стихам,
Пусть на ветру
                ладони стынут,
И седина
                по волосам
Гуляет,
                краски разбавляя,
РодИлась  светленькой
                и вот.
Во всех делах
                идёт кривая:
Зигзаг,
               паденье,
                снова взлёт.

Но на ветру
                ладони стынут,
Чем вызывают
                дискомфорт.
Насмешки
                посылает в спину
Тот,
                кто собой,
                чертовски горд.


Смешно мне, братцы,
                в самом деле,
Вы полагаете,
                что так,
Жизнь познаёте
                в этом теле?
А наше тело –
                просто фрак.
Слова
               как каменные блоки,
И цель их
                строить
                и ломать.
Тогда,
                когда подходят сроки,
Тогда
                способны их читать.

Пусть на ветру
                ладони стынут.
И седина
                берёт своё.
Рисую я
                свою картину,
Такой,
                каким было житьё.