С нами что-то не так, нас
обходят бродяги,
С наших рук не питаются
чахлые псы...
И откуда вино в старом
топливном баке,
А с рассветом на
родинках капли росы?
Затушили окурки в глаза
сумасшедшие.
И повесили так над
столом игровым,
Может нам как в урок эти
символы вещие,
Что бы выйти на свет и
последовать им?
Ничего не понять, правда
в мистике спряталась..
Вместо золота камни,
вместо града-зерно.
И горячий туман, как
червивое яблоко,
Вылетает в разбитое
Богом окно...
Последним живущим поколениям
© Copyright: Арман Шаганенц, 2014
Свидетельство о публикации №114010804083
Свидетельство о публикации №114010804083
Рецензии