Исповедь поэта

Моя поэзия здесь больше не нужна,
 Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен.
С. Есенин.


Так, наверно, бывало у всех: когда буря стихает,
понимаешь, что поэзия – ненужное дело.
И своими сто-двацдцать-не помню-какими стихами
я снова сказала не то, что хотела.
Не хватает слов и банального вдохновения;
и чтобы ни на кого не держать обиды,
давайте сожжём все стихи, предадим забвению!
Ведь судьба многих из них – увы! – незавидна.
Писать лишь о том, что другим удобно,
а потом умолять: «Прочтите, пожалуйста!».
Ведь Есенин писал нечто подобное!
Значит, Есенину можно жаловаться??
Просто, время, наверно, не то… да и место тоже.
Впрочем, неправильно искать оправдания.
Я на великое не претендую
                ни в коем случае
но всё же
мне хочется хоть капельку понимания.
И не то, что бы мир показался мне тесен -
Не дай Бог возомнить о себе такое -
Просто нет здесь в наличии свободного места,
или есть – только я его недостойна.
Так начнут же утешать, юлить, подтрунивать…
Почему-то все думают, что ложь – лучшее средство.
«Ведь всё это неправда? Ведь вы так не думаете?
Это просто авторское кокетство!».
Все поэты кокетливы. Так то ж поэты!
Им депрессия статусом их предписана.
Только я не поэт, я между где-то,
у меня ни поклонников нет, ни завистников,
и не будет, наверное… И слава Богу!
Все не могут в истории быть отмечены.
Мне, по сути-то, надо совсем немного:
Как у всех…но с щепоткой чего-то вечного.