Мой век

Портрет Двадцатого столетья
В Двухтысячном году пишу –
Палитру красок лихолетья
С рождения в себе ношу.

Век боли, ярости и страсти,
Неоправдавшихся надежд,
Век силы золота и власти
Самонадеянных невежд.

Век прав священных человека,
Живущего без права жить,
Век алчущего смерти века,
Зовущий дьяволу служить.

Век динамита, пушек, танков,
Орудий массовых убийств,
Век разуверившихся панков
И политических витийств.

Век обуздания Пегаса
И укрощения в словах,
Полуразрытого Парнаса
И Муз, прописанных в хлевах.

Век воли «мудрого» генсека,
Унявшего пучину бурь
И дух «серебряного века»,
Сломив «есенинскую дурь».

Век заметавшейся России,
Попавшей под прицел врага,
Век ожидания Мессии,
Наставившего всем рога…

Откуда злость? Зачем так строго?
Куда слова меня несут?
И та ли выбрана дорога?
Имею ль право я на суд?

Признаться, сразу не ответить…
Есть оправдание одно –
Мой век! Живу я в этом веке,
Какой он, мне не всё равно.

Я жизни рад и благодарен
Всевышнему за этот век.
Он мне моей судьбой подарен,
И без него я – имярек –

Субъект без имени, без веры,
Прост, как корова на лугу,
Без человеческой карьеры, –
Соломинка в сыром стогу.

А с ним – живу, страдаю, мыслю,
Пытаясь истину познать,
Галопом, иноходью, рысью
Стараюсь время обогнать.

Жестокий век, но что поделать,
Какой ни есть, а всё же мой!
Не изменить, не переделать –
Земной, открытый и прямой.

Другого у меня не будет.
Да и не нужен мне другой.
Никто за правду не осудит,
Пишу портрет своей рукой.

Заканчивая, отвечаю:
В его чертах – судьба моя,
Смотрю на холст и замечаю –
Он, несомненно, – это я!

В жизнь брошен я судьбой, как в реку,
И жизнью этой дорожу!
Служу я собственному веку,
России-матери служу!

17 марта 2000 г.