Когда я в который раз поняла, что не мне любить,
Что не меня вспоминать ему.
Что-то внутри сломалось,
Ведь всё то, что было такой малостью,
В миг какой-то целым миром стало.
Я упала, но я встану.
Не о тебе будут молитвы мои, стихи.
Вот видите, спотыкаются рифмы, строфы.
Без боли моей мои задыхаются строки,
А кто-то внутри меня им вторит: «Пиши,
Пиши, даже если хочется умереть,
Когда легче замертво, чем дышать.
А я продолжаю его в каждой песне петь.
Не научилась его до сих пор забывать.
Руки рабочего, сильный и мощный стан,
Не мне посвящённые/мною воспетые книги.
Я-Русь подневольная, он – моё личное иго
И, кажется, правда надо уже кончать
Прятать взгляд/до ужаса робкий и молчаливый/,
Краснеть и смотреть в потолок, стёртый до дыр,
На все лады повторять/изменять его имя
И даже помнить, что он просто
Где-то когда-то был.
Моё личное иго
© Copyright: Полина Судалина, 2014
Свидетельство о публикации №114010802021
Свидетельство о публикации №114010802021
Рецензии