о

Мой милый друг, больней уже не будет,
Всему предел на этом свете есть.
В сплетении  миров, стихов и судеб
Нам суждено однажды догореть.
Бессмыслица! Кому какое дело?
Не худшая судьба досталась нам,
А Мир Мечты достиг своих пределов
И разлетелся в дребезги. К чертя!
И с горечью: «больней уже не будет»,-
Себе сказать и в зеркало взглянуть:
Там перекрёсток миражей и судеб
Под Сказками провёл свою черту.
ПРОЛОГ
Ломаным ритмом,
Старым проклятьем,
Забывая о прошлом,
Любя без памяти
Всякий пишет
Свою историю
В карандашных набросках
Этого Города,
Сбиваясь в деталях,
В подробностях путаясь…

В старые улицы,
Как в плащ, укутаюсь,
И побреду
От наброска к наброску,
Реальность трёхмерную
Делая плоской.

Однажды, я проснусь в своей постели и, руку протянув к карандашу, набросок новой Сказки запишу. Она не станет отраженьем сна и призраком мечты она не будет. Среди сплетений миражей и судеб, на белизне случайного листа, она воскреснет розою из пепла, прекрасная… но, всё ж таки не та, что некогда в моей руке алела…
Та роза не вернётся никогда…
Вложив остаток сил в  холодный сон, душа у двери в  лето отдыхает. Ей Сказку непрерывно повторяет знакомый голос. С сердцем в унисон стучится снег в оконное стекло. Бесцельно, точно время, пролетает, а мне тебя, как прежде,  не хватает… Но, буде ли от возвращенья толк?
Опять открыта старая тетрадь,
В ней не истерлись прошлого страницы
И Сказка что-то силится сказать,
Напоминая имена лица
Те, что когда-то снились мне…
Давно. Той девочки уже и нет в помине.
Но, в прошлое раскрытое окно –
Моя тетрадь. Её я сохранила…   
И можно, день за днём, перелистать её не пожелтевшие страницы. Здесь так легко смеяться и мечтать о том, что никогда не сможет сбыться. Здесь на следы ещё не выпал снег и на плече моём тепло ладони…твоей. Мой милый друг, я много помню отрывков нашей Сказки. А тетрадь – напомнит то, что я забыть успела. И то, что я тогда не разглядела, сквозь строчек  вязъ проступит смутным сном…
Читать, не начитаться между строк всего, что мы когда-то не сказали. А был ли смысл в упрямстве и молчаньи? Ответь теперь, и подведём итог:
Забыты губы, речи и глаза.
Уже другие страхи и сомненья
Тревожат нас, как летняя гроза,
И новых ветров сладко дуновенье.
Другие люди, встречи и мечты,
Другие города и полустанки…
Но старые не сожжены мосты
И  сердце по ночам тревожат раны,
Что мы с тобой друг друга нанесли.
А для чего? К чему? Уже не вспомнить,
 Но  можно их перелистать, как повесть,
Прочтённую когда-то не зачем,
Отложенную в сторону спокойно,
Забытую средь миллионов дел
И вдруг, вернувшуюся в память своевольно…

Я снова перечитываю повесть, которую когда-то написала. В ней наши лица сказочно-прекрасны, в ней радости и горя через край. Но, всё же, в ней чего-то не хватает.
Быть может, капель летнего дождя  и запаха жасмина под окном….А может, просто памяти о том, то важным мне тогда не показалось. Теперь не вспомнить.
С шелестом листаю страницы повести, и в памяти встаёт то лето, что мы прожили вдвоём, те речи, взгляды, радость и сомненья, и тёплый дождь, и рук прикосновенье, и сладость поцелуев на ветру…
Но повесть не способна  разбудить того, что было  раньше между нами. Я лишь вздохну, прочтя её печально, и разорву молчание, как нить.
Я разорву молчание, как нить,
И тайну сокровенную нарушу.
Пусть ничего, пока, не изменить,
Признание мою облегчит душу.
И пусть, пока, не люди, а герои
Забытой Сказки говорят слова,
Которых мы с тобой так долго ждали,
Но каждая прожитая глава
Добавит нам и счастья, и печали…
Пусть ничего, пока, не изменить,
И нелегко открыть друг другу души,
Я разорву молчание, как нить,
И тайну сокровенную разрушу.

Я тайну сокровенную разрушу и отраженью улыбнусь твоей улыбкой. Но за твою  бессмысленную душу своей не поручусь. Из ночи зыбкой уже встают иные миражи. Я забываю… тебя, себя и всё, что было с нами. И новая история звучит на старых и истёртых струнах нервов. Она не отличается от первой. От всех прошедших Сказок и стихов, в ней собраны, как в зеркале миры, реальностей причудливых осколки. Переплелись в ней люди, вещи, судьбы и встретились знакомые герои, которых мы придумали когда-то. Но здесь иное всё, здесь мы уже не мы, и кажется, что Сказка будет долгой. Но нить её не вечна, не прочна, со временем она, как прочие, порвётся.