День победы

За окошком расцвела сирень,
Разгулялся крымский теплый май.
Радуйся, любуйся и вдыхай
Этот тихий, славный, мирный день.

Мой отец с утра под хмелью               
Наливает из «Столичной»               
На груди звенят отличья               
Юных дней его военных.               
Стопку выпил, стопку на пол
Выплеснул на половицы,               
Разругался крепким матом,               
И слезу смахнул с ресницы.               
Папка? Он, когда ли плакал?               
Мужику слеза, ни бабе.
Снова вылил чарку на пол.               
- Пейте братцы вместе с нами!               
Вновь слезинка задрожала,               
Папка голову повесил…               
По стерне она бежала,               
Озорная с папкой вместе.               
В сорок первом по семнадцать.               
Не успели целоваться,               
И проститься не успели…
Сразу руки погрубели.               
И безусый по грязищи,               
Что ползла за голенища,               
Шел на запад  папка мой,               
Шел, покинув дом родной,               
Из ватаги озорной               
Прямо в бой.
               
Грохот, вой, земля дрожит,               
Папка мой в грязи лежит,
Обнимая автомат.               
Против танка, русский мат.
Не до смеха, не до слез,
Ведь война, она в серьез.
Стоны, мат, проклятья, плач
От начальных неудач.
Кто ложится, кто встает,
А друзей не достает.
Был, и нет, был, и нет,
Пацаны в семнадцать лет.

Наступать и отступать,
Ни к чему не привыкать.
Козья ножка на расчет,
Каши ложка на расчет,
Сорокпятка на расчет,
Танк с крестами тоже прет
С страшным ревом на расчет.
Бой прошел, унес двоих,
Как и папка молодых

Так и шел он до победы,
Худощав, немного бледен,
Полуголоден в пыли.
По войне все так же шли.

А пришли уже седые,
Не семнадцать, двадцать с лишним.
И за годы лишь впервые
Любовались цветом вишни.
Гимнастерки побелели,
Но на них награды краше.
На груди они горели,
Всем мирам открытой настежь.

Мой отец с утра под хмелью,
Стол накрыт, полно вина…
Праздник, праздник не веселья,
В этот день ушла война.
А с собой она забрала
У отца совсем не мало.

На полу вино разлито
Для убитых.

9е мая 1975г  А. М. Щагольчин.