Пять часов утра
И папа тихо крадётся.
Ему вставать уже пора,
8 Марта на пороге трётся.
На цыпочках идя,
На кухню пробирался.
И шумел как никогда,
А не шуметь пытался..
Он опрокинул вазу,
Ударил головой косяк..
И притаившись сразу
Слушал:все ли ещё спят?
А на кухне громко пыхтя
Готовил завтрак в постель:
Три тарелки разбил..не хотя
И паникуя,убрать всё хотел.
А тут кофе сбежал
И папа бледнея,желтея
Тряпку в какой-то краске достал
И начал плиту мыть сил не жалея.
Часы восемь пробили..
Папа выпучив глаза,
Поднимая клубы пыли
За цветами рванулся,вопя..
Вот девять и мама,
Наконец открыла глаза..
Лучше бы не открывала
И мирно дальше спала..
Папа довольный стоит
С кофе,печеньем,цветами.
Весь пыльный и рваный,
Словно ночью он чистил подвалы.
P.S.
Дорогие наши мамы,
Пап на кухню не пускайте…
8 Марта
© Copyright: Анастасия М-Ва, 2014
Свидетельство о публикации №114010703198
Свидетельство о публикации №114010703198
Рецензии