Уйти с проторенной тропы,
Быть памятью, не вызывая слез,
Быть лунной пылью под ногой судьбы,
И послевкусием почти увядших роз.
Покинут тело суетные мысли,
И прекратиться скучный монолог,
И хорошо б, в безвременье зависнув,
Оставить душу ангелам в залог.
А как это оно – меня не будет?
Ведь солнце, снег, рассвет – из века в век,
И до, и после, и опять разбудит
Лучами солнце тоненький побег,
Но не меня, или меня, но только
На мне – ромашке – будете гадать.
Уже не больно, и уже не горько,
Уже не в силах это осознать.
О грустном
© Copyright: Трифонова Ирина, 2014
Свидетельство о публикации №114010711172
Свидетельство о публикации №114010711172
Рецензии