***

Я не мудрец - прзаик жизни строгий,
Я не пророк - грядущего поэт...
Я странница,одна из очень многих,
И мне пока всего шестнадцать лет.
Что скрыл поэт рифмованною строчкой?
Я не поэт,не мне об этом знать.
Но кое-что я понимаю точно:
Не лжёт поэт-стихи не могут лгать.
И мне пока пускай всего шестнадцать,
Пусть на пути я мало встретила преград,
Но знаю точно,что нельзя сдаваться,
Нельзя и шагу отступить назад.
Не лгут поэты - сердце правду знает,
Не могут лгать по-человечески стихи...
И каждый сам себе дорогу выбирает,
И лишь ему по ней потом идти.
Я не поэт,ложатся строки сами,
Сквозь время сохраняя мысль мою.
Не властно время,знаю,над мечтами,
И я мечтаю - значит,я живу.
Я не поэт,ложь для меня нормальна -
Как дыхание,как яркий солнца свет..
Но правду расскажу свою стихами-
Лишь пара строк - и я уже поэт.
А может,нет.Ведь я не выбирала,
Куда за ветром понесётся мысль,
И,как и все,я шаг за шагом обретала
В существовании земном какой-то смысл.
Я находила путь - и вновь теряла,
И в бездну опускалась уж не раз...
Да только,падая,всё время поднималась.
Пока для мыслей мне хватает фраз,
Но мысль порой не выразить словами.
И кажется,её как будто нет...
Тогда мысль эту выражу стихами -
Они всегда укажут на ответ.